Salir du papier, sauver des minutes

J'ai ouvert de vieux cahiers, lorsque l'écriture était sacrée. 

Je prenais le papier beaucoup trop au sérieux.

Maintenant le naturel s'étale, Les lignes irrégulières se courent après, auto-satisfaites d'un tracé fiévreux.

Je ne sais pas si ce sont mes yeux qui ne se souviennent plus, ou si vraiment nous avons toujours eu cette appétence pour les futilités. 

Montage de rien du tout en épingle, sans cesse. 

Des couvertures entières aux mailles serrées d'ennui que l'on échange contre des précieuses minutes. 

Payer en temps, le goût du vide, la peur de mettre la mécanique au repos et de devenir une âme qui pense. 

Mon cerveau empêtré est las de son empêtrement, il veut stopper le déclin des idées cannibales qui se bouffent entre elles. 

Crues et sans sel.

J'ai ouvert de vieux cahiers. 

Je prenais le papier beaucoup trop au sérieux. 

Au point de ne pas rayer, barrer, effacer. 

Le Tipp-Ex, les effaceurs qui réécrivent sur de la chimie qui fait oublier les erreurs, c'est de la merde. 

Le mieux, c'est de barrer, pour ne pas oublier. 

L'effacement, c'est de la merde. 

Les effaceurs ont inventé la sarbacane à air comprimé, ça s'arrête là.

Mes torchons actuels sont tellement plus authentiques, aucune recherche d'esthétique. 

Aucune.

Oublier jusqu'au respect que je dois aux mots, les laisser sortir comme un tirage de loterie, dans un ordre aléatoire et disgracieux.  

Je distribue une boue, une vase, dans laquelle les crocodiles eux même n'osent pas se perdre. 

Je me fous que ces mots fassent sens. 

La boue, dans ma gorge, qui me fait grimacer, dont tu n'as pas idée. 

Elle est là puis disparaît et je sors de la noyade et je ferme les yeux, je plonge dans ce noir de paupières closes pour capturer la perfection. 

Écran enneigé, le cerveau qui s'épuise en hypothèse d'avenir. 

Les plans sur la comète se substituent les uns aux autres. 

J'ai transformé des mots trop bavards en un bouquet de certitudes. 

La chaleur de son cou, le crissement d'un feutre, les syncopes éblouies des nuits blanches...  

Gâcher du papier, c'est objectivement plus cool que de gâcher des minutes. 

On peut être un piètre vivant et un parfait cadavre. 

Tu sais, ce que j'aimerais, c'est exactement le contraire. 

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